Templates da Lua

Em uma das muitas manhãs que têm o peso de todo um dia, um casal inicia sua rotina à mesa da cozinha. a mulher ali espera o homem, que acabou de se barbear. ambos sentam-se sem abrir a boca, mas com os olhos abertos o suficiente para trocarem olhares. a mulher passa um pão ao homem. o homem passa manteiga no pão. o pão passa para a boca. a boca, ainda muda. ele olha para a xícara — vazia. ela nota o olhar do marido, e logo intervém.

          — sirvo-lhe?
          — às vezes.
          — o que você disse? — a mulher replica de imediato.
          — nada. sirva-me, por favor. — ele desconversa enquanto a esposa deixa escorrer um líquido preto e fumegante.
          — acho que não começamos bem.
          — nunca começamos mesmo.
          — ora, não comece… — ela evita um conflito sobranceiro.
          — viu?!
          — vi o quê?
          — por que você tem medo de tudo o que diz?
          — pelo mesmo motivo que você tem medo de tudo o que ouve e houve.

           (o amor, um exagero poético, nunca foi fácil. nem para os primeiros amantes, que tiveram a dificuldade de o inventar e aprender a lidar com ele; nem para os amantes contemporâneos, que têm a difícil tarefa de não cair nos lugares comuns. o amor é um lugar estranho. não um lugar comum. e, visto isso, todo o amor é perfeito até deixar de o ser, todo o amor é doce até amargar, todo o amor existe até morrer.)

          — eu sinto que você esconde seus medos. onde os guarda?, debaixo da maquiagem?
          — não tenho receios a esconder. sou um livro aberto. — ela atalha.
          — com traças. — o marido, petulante, risca um fósforo nas proximidades de um palheiro.
          — o quê?
          — nada.
          — viu?! veja só quem é o desentendido! — a esposa aprecia sua própria perspicácia.
          — não é isso. apenas acredito que quem ama, omite.
          — então deixe de omitir o que quer que seja por um momento! que tal parar com isso apenas nesta manhã?
          — ótimo.
          — que bom que concordou.
          — não concordei. é o café, está ótimo. — ele sorve mais um trago, evitando queimar os lábios.
          — não acredito… um elogio!
          — desculpe, mas eu não elogiaria você por isso. apertar o botão da cafeteira não é mérito nenhum. apenas me diz que você não sofre de reumatismo.
          — você é mesmo ridículo…
          — não se preocupe. eu convivo bem com isso, assim como com minha beleza, na medida em que ela não existe e eu estou perfeitamente consciente disso. — ele dá de ombros.
          — não coloque as palavras em minha boca!
          — quem me dera poder encher sua boca de palavras. dessa maneira, ficaria calada por um momento.
          — grosso! — a esposa pousa, com aspereza, a xícara no pires.
          — tudo bem, fui rude, admito.

           (no ódio ou no amor, há bocas que não são bocas: antes, verdadeiras valas comuns. de todo o amor que prometem, ficam a fazer letra morta. se hoje tantas pessoas escrevem sobre os desvarios do coração, deixam de notar que não tencionam responder a nada — antes, almejam se tornar ficcionistas.)

          — escute aqui, não pense que darei a outra face para você esbofetear com suas palavras. — ela retoma uma serenidade a disfarçar sua irritação.
          — de você eu não espero este tipo de ato sublime.
          — as pessoas têm o célere prazer de despertar-nos dos sonos mais gostosos, dos sonhos mais possíveis, dos erros mais sinceros…
          — eu não sabia que era casado com uma poetisa.
          — nem eu sabia que era casada com um mal-educado que sempre se supera em se tratanto de descortesias.
          — que tal acalmarmos os nervos? passe-me os biscoitos, por favor.
          — claro. ei-los. sabe qual é uma das nossas diferenças?
          — das muitas diferenças? não, qual seria? — ele pergunta, em tom desafiador.
          — eu posso lhe passar os biscoitos, mas você não pode me fazer a mesma gentileza. geralmente a primeira vez é muito boa, mas estou sempre preparada para o biscoito. e você deixa a desejar…
          — ah!, quer falar sobre sexo? pois falemos sobre sexo. não posso dizer que tenho mais interesse sexual por você do que tenho, digamos, pelo incêndio da biblioteca de alexandria. ocorre que o incêndio consome o que tem que consumir e se apaga, sem que depois insista em discutir a relação.
          — mas apenas me preocupo! — ela retoma um discurso mais cuidadoso.
          — com o quê? com os rumos do casamento? todas as vacas já morreram no pântano. não tente ruminar acerca de uma salvação qualquer. uma crise básica vai e volta, é possível de ser suportada, tem horas que rasga e tem horas que se aquieta. nosso caso é diferente: crises não existem mais. o que há, há tempos, é uma crase: junte seu tédio com o meu tédio e teremos o nosso casamento.
          — na teoria você me surpreende, mas o que já fez na prática? tentou de alguma forma evitar a rotina?
          — quer que eu evite a rotina? pois bem. amanhã não virei tomar café. ficarei no banheiro, sentado, fazendo esculturas que retratem nossa vida. um belo monte de… — ele levanta a voz, a ponto de gritar.
          — passe-me a geléia. — a esposa, serena, finge não ouvir.
          — não me interrompa!… um belo monte de m…
          — esta geléia deve estar vencida. — ela diz, depois de abrir um pote vermelho com um aroma estranho.
          — dane-se a geléia! um belo monte de b…
          — minha faca está suja, passe-me esta ao seu lado.
          — quer parar de me interromper?! — enérgico, punho cerrado, ele bate na mesa.

           (do nascimento à morte, a terra sob os pés nos falta. depois de certa idade, tornamo-nos artistas ingênuos a pintar o amor efêmero com tinta permanente. quando o amor é descoberto, dificilmente é entendido; se desvendado, raramente é descoberto. talvez nunca saibamos o que seja o amor, pois tudo o que já se escreveu sobre o assunto foi redigido por mal-amados…)

          — certo, continue. — a mulher espia o marido sem que ele note.
          — já esqueci o que tinha em mente.
          — vou lhe dizer, então, o que eu tenho em mente. há uma diferença essencial entre o fim de um casamento e o fim de uma amizade. sobre nossa relação você pode sempre alegar que este suposto amor foi um equívoco. mas é muito mais difícil ser amigo de alguém durante anos e um dia concluir que aquilo nunca foi uma verdadeira amizade. no amor, o erro sobre o objeto é um álibi para o desgosto; mas na amizade, o erro sobre o objeto é apenas desgostoso.
          — o que quer dizer com isso?
          — que estou frustrada.
          — com o quê? comigo?
          — com você, com a geléia, com tudo. contudo, você não percebe esse tipo de coisa.
          — esqueça a maldita geléia! — ele irrita-se.
          — estranho, mas eu acabo de notar que está cada vez mais claro para mim que se por um lado você é um péssimo marido, por outro é um ótimo ex. por vários motivos, claro, mas o principal é que você é facílimo de ser esquecido. uma virtude frouxa, eu sei, mas muito útil.
          — onde quer chegar? divórcio, separação de bens? — ele curva as grossas sobrancelhas e arregala os olhos.
          — fique com tudo, nada vai me fazer falta. se algo me faltar, resolverei sozinha. — a mulher levanta-se, calmamente.
          — onde vai? não terminamos essa conversa!
          — sim, terminamos. e não apenas a conversa.
          — onde, raios, você vai? por que está saindo? como assim, terminamos?
          — veja, sinto falta de algo e vou resolver isso, como disse, sozinha.
          — mas a você nada falta! espere, não feche a porta! o que vai fazer?
          a mulher, decidida, cerra calmamente a porta. dirige-se ao mercado mais próximo para comprar um novo pote de geléia.

           (o amor, como o abismo, só se consuma na queda. e quem cai somos nós — cada um à sua maneira, pois homens e mulheres têm formas diferentes de amar. elas amam; eles amam. e entre um e outro suspiro apaixonado, lêem sören kierkegaard e começam a duvidar do amor, que se perde no meio de tantos preconceitos teóricos…)

15/11/2007

Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Até quando o corpo pede um pouco mais de alma
A vida não para
Enquanto o tempo acelera e pede pressa
Eu me recuso faço hora vou na valsa
A vida e tão rara

Equanto todo mundo espera a cura do mal
E a loucura finge que isso tudo é normal
Eu finjo ter paciência
O mundo vai girando cada vez mais veloz
A gente espera do mundo   e o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência
					
Será que é o tempo que lhe falta pra perceber
Será que temos esse tempo pra perder
E quem quer saber 
A vida é tão rara(Tão rara)
Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma
Mesmo quando o corpo pede um pouco mais de alma
Eu sei, a vida não para(a vida não para não)
Será que é tempo que me falta pra perceber
Será que temos esse tempo pra perder 
E quem quer saber
A vida é tão rara(tão rara)
Mesmo quando tudo pede um pouco mais de calma 
Até quando o corpo pede um pouco mais de alma
Eu sei,a vida não rara(a vida não para não...a vida
não para)